AL CAMPO

(Fragmento de una silva contra la ambición).

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

Llévame allá, querida Poesía,
Do fuera de esta atmósfera viciada,
Libre pueda volar el alma mía.
¡Cuánto me es enojosa
Aquesta agitación, este comercio
De crimen y ridícula falsía!
Ahogado aquí el hombre
En fango de interés, busca uno en vano
La dignidad e imperio de su nombre.
La razón al capricho se sujeta.
Es arte la beldad, abrasa el fuego
De seducción, no amor, los corazones;
La amistad, etiqueta;
Y todo, inmenso juego
De embozadas y míseras pasiones.

¡Oh! ¡Lejos! ¡Lejos! aire
Que respirar, y luz, y campo abierto;
Náufrago que azotado
Por borrascoso mar, divisa el puerto,
Le pisarán mis pies, y yo de hinojos
Himnos te cantaré: tú me has salvado
Abriendo a un rayo de tu luz mis ojos.

Recuérdeme que vivo
De apareadas aves el arrullo;
La fresca aura que bate
Con temblador murmullo
El bosque a cuya sombra el sol esquivo;
La brisa de salud que la vacada
Despide en la alborada;
El potro que retoza fugitivo
Y se pierde ondulando en la llanura;

La limpia y ancha piedra
Donde lea, y medite, y sueñe, y ame
Entre un nido de sombra y de frescura;
Y el humo de la choza
Que a descansar me llame;
Y la solemne voz que desde lejos
Una campana envíe
De una torre que se alce solitaria
Del moribundo sol a los reflejos:
Voz cuyos tristes dejos
Suspendan mi camino
Y pongan en mis labios la plegaria.

... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...

¡Bien haya el venturoso
Cuya pobre barquilla
Flotó desde el nacer sobre esta fuente
De bendito reposo,
Y siempre abandonado a su corriente
Nunca tocó la populosa orilla!

Él, sin otro horizonte
Que su choza querida,
Labrado surco y retirado monte,
Día tras día, sin cuenta, poco a poco,
No vio escurrir la copa de la vida.
Y harto vivió: su blanca cabellera
Copió en él un patriarca; ya cumplida
Estaba su carrera;
E hijos y nietos su rugoso cuerpo
Recostando en los brazos,
Cual de pimpollos rodeada higuera
Que entre sus verdes hojas emblanquece,
Murió, y así las flores de su campo.
Y así un olor que el aire desvanece.

Para el pobre aldeano
(Porque él tiene también quién le acompañe)
Muchas lágrimas hubo
En el cortejo fúnebre y callado.
«¡Padre!» clamaban todos, y no tuvo
Fosa con más labores
Que una cruz y de llanto salpicadas
Frescas, piadosas, expresivas flores.