ELDA

Hay una lágrima debajo de tu almohada
y una vida sangrando entre sábanas...
escapando, entrecortadamente, suspirando.

Quiero darte mi aire
para que puedas respirar despacio.
Estrujarte los pulmones hasta llenarlos de vida,
susurrarte al oído que aún se esconden mil amaneceres
detrás de aquellas ventanas.

Se escapa tu esencia, se escapa,
de pronto tu cuerpo ya no tiene más alma,
y tu vida se aloja en el recuerdo,
en la memoria, que nunca pierde el aire.

¿Es eso todo lo que necesitas para seguir aquí?
¿Montones de aire?
Nunca sabré por qué te fuiste,
ni qué te susurró la muerte cuando nadie la escuchaba.
Tal vez, te prometió mil lunas que, desde aquí,
nunca soñaste contemplar.
Tal vez, te prometió revelarte el eterno secreto,
ese cuyo nombre todo lo explica,
y que se vive a pedazos en esta vida:
ser feliz, feliz, feliz.

El aire te huyó, te huyó el cuerpo, el alma... tú.

Pálidos e indecisos, respirando viento,
por siempre te guardamos.

      Para mi abuela.
              SANDRA