TREINTA Y DOS

Primero el aire, el viento, el espíritu; después el agua, el mar, la líquida llanura; en tierra del Océano, pescador de Alotau, el hombre fue papúa. Fuerte, diestro, lúcido y magnánimo, se alineó en tribus enfrentadas y vinieron los comerciantes de esclavos; el mar trajo lo bueno junto a lo malo.
Muralla, mar, eres muralla; eres barrera y eres puente, tu unión consumada con la tierra, entrando, penetrando en ella, tan adentro y tantas veces, produjo el germen y la esencia, primera raíz de lo viviente.
Cierras en tus arcas perlas y corales, nácar; arcoiris subacuáticos y un relato veraz lleno de fábula.
Proas decoradas surcan tus aguas más allá del Sepik, jóvenes pulmones se sumergen someros, y  se ignora mucho, mar, de tu misterio.
Alaridos hambrientos de amistades, tempestades de amor no compartido, quejas de soledad de soledades; insomne en tu lecho de cuchillos, olas altas, brazos de gigante. Te sientes solo, mar, muy solo; te invaden comerciantes y guerreros, a habitarte el hombre no se atreve, oro y plata naufragan en tu seno.
Sobre ti jamás galoparán caballos, no verás abejas polinizando flores, ni aves del paraíso adornando remolinos. Y darías la línea horizontal de tu horizonte, por tener quebradas montañosas donde se pone el sol rojizo; la mitad de los vientos que te soplan, por curvar meandros como el río, viendo florecer el ñame glauco, palmerales de sagú, la mandioca de los campos. Incluso la belleza de la vela henchida, llena del soplo que la empuja entregarías, porque una gacela comiera la hierba de tus riscos, o por sentir los cantos de las aves, palabras de las mil lenguas papúas, en tu oído.
Te prefiero indeciso, mar, titubeante, inestable y movedizo; así te necesitan el viento, la lluvia, la tierra y el inconsistente equilibrio.