BARRIO SANTO O TIERRA DE CALAMIDAD

... he pasado por el barrio santo o tierra de la calamidad con sus portales, sus esquinas
y gentes diferentes; he pasado por donde todo, absolutamente todo, es diferente,
incluso el aire, o mismamente el cielo, un aire-cielo por el que el vuelo de gorriones y palomas va dejando constancia a cada instante de lo que puede suponer vivir quebrados, envenenados, contrahechos, y,
cual tablas viejas y abandonadas, encontrarse hendidos, mancillados y rotos por doquier;
... sí, he pasado por la quebrada de la calamidad, y allí, suspendidos en lo alto, tal que moscas errantes
y agrupadas, me sentí observado por impasibles trozos y trozos de orejas y ojos,
por puses de corazones, por detritus de nadas, por miasmas que hubieran caído y vuelto a ascender
de la tierra para no detenerse jamás por semejantes vías y terrazas, por balconadas repletas
de ajadas y precarias sonrisas; porque, a pesar de todo, por este barrio, al que nadie nombra porque
el mundo lo tiene como desovadero de malas suertes y nauseabundas leyes, abundan por él, asómbrense
y digo, luces y hasta a veces conatos o verdaderos  incendios infectos de sonrisa viva;
... y es que observando bien, lejísimos, los ves venir resistiendo, salvándose y haciéndose
a todo trance y a toda prisa reales e incomprensibles; y, ello, para que quizá, nosotros, tras cruzar
tierras de asfixia, pedregales y  barrios de molicie como éste, logremos saber que, bajo la amantísima faz
y nombre de los santos, el insulto, la vida y la tragedia pueden ser, sí, un lujo o un remedo infame,
pero siempre una suerte singular de valor inapreciable;
... díganme, qué les parece.