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Con mi arco y mi carcaj,
la fría mirada tendida
a un horizonte de luz,
cruzo bajo el monolítico dintel,
y ante mí el espacio se agiganta
y su planicie servirá a los atletas
que competirán en los juegos píticos.
El templo en honor de Atenea
no sucumbe, ni se inclina,
ni el fervor de mi aliento
logra ensalzar aún más
su ya majestuosa estampa.
No estoy solo; lo sé. Por ahí
anda un cíclope temido
por los varios héroes,
un sátiro espanta las hermosas ninfas
de preciosos bosques oreados,
a Pan se le ha visto tocando
—dicen que pésimamente— la lira,
Orfeo es coreado allá por donde
su flauta deja agreste melodía,
y Febo ilumina y caldea
el acerado rostro de este mi cuerpo
bizarro, pero de rostro taciturno.
Ahora sé que mis certeras flechas
darán en la frente o cerviz
de ese monstruo de tres pies.