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"Nunca es triste la verdad
lo que no tiene es remedio"

Joan M. Serrat

"lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche."

Antonin Artaud (La Revolución surrealista 1925)

    1

Es triste, es verdad...
infinitas formas hay de entrar al mundo:
cegado por su densa obscuridad y sin gritar
como quién no quiere la cosa,

rodando debajo del mostrador
de un puesto de mercado
entre pútridos pescados y pasadas viandas;

arrojando un puñado de relámpagos
en medio del blanco y frío salón de las llegadas
—de los dados a la luz—,

rompiendo con dientes invisibles las entrañas
calientes del vientre maternal que ya no nos cobija,
bailando una sardana o el pas de deux del lago de los cisnes,
fornicando encima de la luna neón del whiskie bar celeste,

con cuatro metralletas bajo el ala
entrando a saco a todo quisqui,
masturbándose publicamente como querido hubiera yo
ante el espanto de abuelos, padres, tías...y todo el vecindario;
rezando la tierna oración de San Francisco de Asís
o invocando tristísimos demonios invisibles,...

Es triste, es verdad
infinitas formas hay para caer
en la orilla de este mundo
piedra que rueda
engarzada en un collar de estrellas y planetas:

o mueres con ese pequeño petirrojo
enredado al corazón que canta intermitente,
o con aquel martinete en extinción que separa la ola de la playa
con sus ágiles patas y grácil pico de lapislázuli,
o con aquellas mariposas amarillas y limalimón
en las blancas barbas de Walt Whitman,
o te vas a tomar por culo a las iglesias de tu pueblo provincial y chico.

Tal vez te abruman las moscas en los ojazos azabache
de esos niños famélicos, y en las paupérrimas tetas de sus madres
que aún así dibujan la sonrisa con el pellejo del hambre,
de sabe dios que ciudad en este loco y cruento paraíso.

Es triste, es verdad
pero esperas a tus amigos de fin de semana
pa' fumar y bailar y beberrrr,
antes que se corte el hilo
nifear ese corto tiempo que han dejado para tí.

Sí,
ya sé,
lo he leido,
lo he visto en la pantalla
de todos los televisores en las salas del planeta...

(—La forma de volver a comenzar está tan lejos de mis fuerzas—.)

Aún así me sabe a pis
todo ese amanecer que mienten los vanales
débiles y tontos funcionarios de la onu
y los cantantes de moda del mtv
y la ciega pedorra de la esquina y su marido bugarrón
y mi madre que trabaja y trabaja sin sueldo
y trabaja y trabaja y trabaja
y los niños crueles y traviesos que no paran de joder y joder
—es triste, es verdad, deviene uno corajiento y gruñidor,
pasando la antorcha a los de ahora,
como quién dice: ahí nos vemos pués-,
es verdad,
   es triste
esta nada suficiente que nos toca,
matándonos y amándonos,
hasta que esta piedra redonda salga de su órbita,
caiga
   o la exploten con tanto veneno,
tanta mala leche y tanta bomba.

   2

"Acariciándolo todo, destruyéndolo todo,
hundiendo su cabeza de espada en el pasmo del Ser
sabiendo de antemano que nada es la respuesta.
En lo alto del Faro.
La voz del poeta.
Incansable holocausto."

Miguel Labordeta

Apenas unos labios
acaso el estertor
de un corazón transatlántico
mundial o sideral,
la arena que rueda en la yema
digital del animal que me contiene
¿A dónde voy?
       ¿A dónde Vas?

Los niños masacrados han traido un aguinaldo,
los hombres los miran con sus huevos en la mano
y las mujeres siniestramente respaldándolos
tocan panderetas debajo del balcón.

Hay un perturbador olor a sobaco
perfumado con tibias feronómas tropicales
y anos deslumbrados como mustias violetas.

El papa viajero expide una bula de cruzada hoy a los ejércitos,
los tanques vuelan los ojos de los ángeles,
la noche es una mofeta alucinada
por los analfabetas que gustan de Chopin.

Paisaje abismal: Levitabismal...,
acaso casa significa casa
amor: amor
acaso dignidad...

La noche es tan larga,
prendo otro cigarrillo
—no hay con quién hablar.
Y ya estoy harto de comparar y escudriñar los mitos
en los mocos, la bilis, los orines, todos los grafitis
y las heces, en todas las esquinas de La Tierra.

Edgar E. Ramírez Mella


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