URBE: SÚPER-POEMA BOLCHEVIQUE EN 5 CANTOS
III

La tarde, acribillada de ventanas,
flota sobre los hilos del teléfono,
y entre los atravesaños
inversos de la hora
se cuelgan los adioses de las máquinas.

                                Su juventud maravillosa
                                estalló una mañana
                                entre mis dedos,
                                y en el agua vacía
                                de los espejos,
                                naufragaron los rostros olvidados.

¡Oh la pobre ciudad sindicalista
andamiada
de hurras y de gritos!

                                Los obreros
                                son rojos
                                y amarillos.

Hay un florecimiento de pistolas
después del trampolín de los discursos,
y mientras los pulmones
del viento
se supuran,
perdida en los obscuros pasillos de la música
alguna novia blanca se deshoja.