A UN CLASICISTA QUE HABLÓ DE SUICIDARSE

                  Avive el buen Cristiano
                  El seso adormecido,
Ponga al hierro mortífero la mano,
                  Mas no a la sien insano,
Sino a tierra, en arado convertido. —

                  Mírese por el suelo—
                  El vasto cráneo roto,
Tinto en su sangre el pudoroso velo
                  De sus hijas, y al soto
El cuerpo echado, el alma opaca al cielo.

                  Y mire al reluciente
                  Señor, de ira vestido,
Y de luz de relámpagos, la frente
                  Nublar de oro encendido
Y cielo abajo echar al impaciente.

                  Y corno desraigado
                  Roble del alto Erebo
Mírese por los vientos arrastrado
                  Y deshecho, y de nuevo
Por prófugo a la vida condenado.

                  Pues ¿cómo en el remanso
                  Sabroso de la muerte
Derecho igual al plácido descanso
                  Tendrán el alma fuerte
Y la cobarde, el réprobo y el manso?