(PRIMAVERA)

I

Es tiempo de audición:
el clamor del mundo
se precipita sobre los durmientes.
Boscaje en el desierto,
oscuridad ya lejanía.
Rojo de cantos este abril
que no osa levantar
del todo la mortaja.
Fulgor de lluvia cálida,
las materias fértiles en tus ojos,
la tierra se prepara
par ser inseminada
en tus ojos.
Todo lo alcanzas, nada tocas.
Humedades de abril,
música de lluvia,
música de nacimiento;
en cálices de amapolas bebes
el zumo agridulce del parto.
El celo anda vibrando
como un fulgor de llama.
Lluvia en las vaguadas
ungidas de ceniza,
lluvia en el pinar,
partículas esparcidas
en cada pulsación,
goterones de sol en la penumbra.
La exudación de estos vástagos te alcanza.
Reunión de las aguas,
laguna frutal
frecuentada por los primeros pájaros.
Lluvia, suave mantra,
segregaciones de un alba
aún confusa entre la boria.
Un periodo de ataraxia
tu tránsito en purpureas humedades
dóciles en su ocultación.
La llovizna de abril es el sonido
de tu infancia en tierras fosforescentes.
Abril madura desposeído de sus lápidas,
lo ves devorar su propia placenta
cuando gritan las retamas
y las resinas tardías
arriban a la espesura fluvial.

II

Abril tiñe de rojo estos jardines
moradas de ángeles pudorosos.

Desconozco esa fronda azul
donde crepitan cuerpos desnudos
como ramas incineradas.
Yo los escucho y los busco
¡oh, idilios apoteósicos!
Se abrasan en un lecho de cielo
y agonizan en el césped como
los pájaros en las azoteas.

He reconocido ignorados desiertos
al claro de luna.
Mi cuerpo emprende el vuelo inaugura
el paisaje-hoguera
traspasa el velo cromático de la farsa.
Mi cuerpo se anega en el prado fúnebre.

            Abril venenoso.

III

Nada para el sueño, todo para la vigilia.
la oropéndola arrancó el silencio de la intemperie
y nos regala el amarillo intenso de un sol renacido.
Nacimientos no mensurables
emprenden el vuelo.
Olisquean las moscas en las llagas de las anémonas,
margaritas silvestres crecen en las cunetas;
con la flor de la patata llegó la claridad
matinal a los bancales.
Los tiernos brotes musitan la inmensidad.
¡Cuánto infinito en cada gota de rocío!
Cada palpitación es un fulgor diminuto
que crece y se expande sereno.

Renacen las promesas perdidas
en la destrucción de los inviernos.
Siento la alegría del recuento
y el vértigo de la desposesión.
Armonía de lo uno y de lo múltiple.

Mayo es breve.
Mayo es un instante de fornicación.

En los solares,
en los desmontes,
en los huertos
surgen bayas, tallos, floraciones...
Crecen azahares y plantas venenosas en los jardines viejos;
hogueras de amapolas incendian los campos.
Priapismo en la mirada.
Emersión, fetidez de la cópula,
fetidez dulce, chorreante.
La jungla irrumpe en las tierras cultivadas.
Contemplo y no hallo perfección en el recorrido
que la luz ha escrito,
sólo la violenta respiración de la abundancia.
¿Quién creyó posible enterrar las brasas?
La benévola luz crece y se carga
de las semillas de la duración
con un alarde de brillos y transparencias.

Este es un día de celebración.

Aliento con el fragor renovado y me ofrezco a la
caótica fertilidad.
Callo. Descanso la mirada,
un paréntesis de calma en plena embriaguez.
Percibo ensoñaciones y escucho ágiles ajetreos
entre las ráfagas de aire húmedo.
Seguro de haber apostado por la vida,
cojo un puñado de moras negras y me las llevo
a la boca:
saboreo la sustancia secreta
de lo que ha fenecido.
¡Ah, savia!, tu hechizo está inspirado
en la desolación de vidas olvidadas.
Pero en las fuentes crecidas de limo se alzará el cañizar
de la muerte.

Mayo es un verde arrasador,
un diluvio de sinestesias,
un viento fecundo que pronto se disipa
y deja en la memoria un olor a dulcedumbre.