ESCRITO CON TINTA ROJA
La poesía es la sombra de la memoria
pero será materia del olvido.
No la estela erigida en plena selva
para durar entre sus corrupciones,
sino la hierba que estremece el
prado por un instante
y luego es brizna, polvo,
menos que nada ante el eterno viento.
José Emilio Pacheco