SIEMPRE

Cuando el viento del campo mi frente azota,
Y me envuelven los cantos de la alegría,
Y algo como un efluvio de dicha flota,
Quisiera que mi lira diera una nota
¡Como esas con que el ave saluda al día!

Pienso que la profunda y enorme herida
En el fondo del alma ya no está abierta,
Y que en tanto que en torno canta la vida
La sierpe de mis penas está dormida
Y el ave de mis sueños está despierta.

Llamo la nota blanca—que el alma alegra,
La nota de sonrisas, besos y flores;
La de los madrigales y los amores—
Mas ¡ay! surge de pronto la nota negra
Del fondo inagotable de mis dolores.

Y al hallarse en presencia de mis quebrantos,
Huye la nota blanca, fugaz se aleja.
Y sangrando de nuevo la herida vieja,
En vez de las canciones, brotan los llantos;
En vez de la sonrisa, surge la queja.