CATARATA DE PIEDRA

Todo era piedra
(Chagall miraba desde el sol,
desde la luz miraba, aire inflamado).

Aquel día fue creada además el alma de la piedra,
antes del muro, antes del salmo,
antes del templo y de la tarde.

Piedras brotaban como si fueran
manantiales de dura luz sonora:
subían y descendían las escaleras
hacia el mar, el incienso y la plegaria.

Todo era piedra y luz.
(Sangraba el corazón, el de la piedra
sangraba y el del árbol sollozaba).
Volaba el aire hacia la arena en sueño
sin el consentimiento de la brisa
sometido a los cielos bizantinos,
piedra a gota el Cedrón retrocediendo
hacia la ciudadela y la muralla
como una catarata disecada.

Le mordía la luz el labio al aire
como de amor se muerde una manzana,
mientras Chagall pintaba a borbotones
de color los caminos calcinados.

Te hablo desde el lugar más amoroso
del corazón,
Jerusalén donde la roca canta,
árbol sembrado entre dureza y fruta
allí esperando
que la guerra y la paz, que las canciones
estremezcan la luz entre las ramas.

Quiero que guardes bien guardadas
estas palabras de esmeralda y selva
y que las guardes donde no las quemen
la zarra ardiendo en mitad del camino,
ni Rodin caminando (sin su sexo, ni sus ojos,
ni el llanto, ni el desierto),
hacia un nuevo sendero, paz y frutas
y flores a lo largo de la tierra.

Sembrada estás entre la piedra fértil,
Jerusalén, sembrada entre la luz
que ha regado Chagall por los rincones.
(Cada palabra sabe enternecida,
Jerusalén, cada palabra,
la que dijeron millones de hombres de apretados dientes
y que repiten en el Monte Scopus
las muchachas
mordiendo una naranja, mientras silba
el viento galopante desde Eilat).

Te quedarás, eco del tiempo,
Jerusalén,
te quedarás. Te quedarás.