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¿Qué es un doce de mayo, para la Poesía?
¿Qué ritmos, qué efluvios,... qué vientos nacen
en esta fiesta levantada con bellos vocablos?
Cuando nace la palabra escogida de la tribu
(desnuda, rodeada de palabras serviles y átonas)
apenas si puede respirar en semejante atmósfera;
pero algo alienta en ella, y su lucidez de chispa
es cual flor brotando en aletargados espíritus,
ahítos del frío y envolvente hastío mundanal.
Quiero respirar poesía, respirarla de verdad
cual si de benéficos y sutiles aires se tratara.
Y sentirla dentro de mí, meciéndose liberada,
ajena al trajín de tiempos de mirada oscura,
tiempos que interrumpen el fiero impulso vital.
Pero si un doce de mayo se abriera el capullo,
y una forma con variopintos colores y ritmo
dejara escapar su íntimo vendaval, entonces...