NO QUEDA NI UNA GOTA DE POESÍA

No queda ni una gota de poesía
entre mis manos.
Se evaporó la esencia de los días,
el trago amargo,
la soledad de agosto,
las cuajadas
y los relámpagos.

Tierno invernal,
el frío de las lluvias,
su verde claro,
esparramó cordura entre mis venas
y escanció de penas mi letargo.

Recuperé sin dicha la fortuna
del bien amado.

Quiero decir que siempre, desde niño,
alboreé la vida en mis poemas,
y en el rincón oscuro donde vivo
siempre soñé furtivo en ser poeta.

Pero es dolor del arte,
y no perdona,
que para alzar la copa del misterio,
hay que volar a ras de fango y lodo
y desnudar de dichas el silencio.

Que si el amor penetra en nuestras vidas,
y cambia soledades por perfidia,
va la poesía y se agota entre las manos.