EL HIJO MUERTO

Hojas rojas caen
sobre el césped,
la lluvia las acoge
con su beso húmedo
y el viento las abraza,
las revolotea,
las arrastra...
rojo es el paisaje...
Rojo que latía en tus arterias
rojo que enmudeció en mi vientre
como lámparas encendidas
cayendo sobre mi rostro,
mi piel y mis manos...
Abre la ventana
el rojo abre sus brazos
negra piel que late
bajo mis dedos
los ángulos se pierden
¿Huir?
¿Gritar?
Girar sobre círculos convexos
trazando el recorrido de una vida
en un fragmento de vidrio
empañados los ojos
de dolor, soledad y miedos...
Mírame
estás ahí
esperando un placebo
que ahuyente las decisiones
marcas en la piel
arañazos hasta los huesos
extraños designios
cruzan por tu cielo...
No hay sepulcros donde
no haya dejado mis pisadas...
Sí, escuchas bien...
yaces gélida
en la tormenta de los vivos
recorriendo el espacio vacío
entre tu carne y el lodo...
Hojas rojas
sepultándote
el cielo se oscurece...
Giros inconscientes
no lo ves
mas un ángel ha muerto
y
lo llevas en tus brazos...