EL VIENTO ES EL CARTERO DE MI PUEBLO

El viento es el cartero
de mi pueblo
Él reparte las cartas
que vienen desde el cielo
Tiene verdes buzones de cristal
en el alto ramaje de los huertos
y percibe hasta el vuelo de una hoja
en el aire, su diáfano telégrafo
En primavera pasa por las calles
deshojando los pétalos
perfumadas misivas que los hombres
esperan sonriendo
Pero a veces también trae unos sobres
marginados de negro
son noticias de un árbol derribado
o de un pájaro muerto
Entonces el cartero tiene pena
y se pone a gemir sobre los techos
porque sólo quisiera repartir
encomiendas de trinos tempraneros
telegramas de aromas, y recados
de fragantes sucesos
Él quisiera traer en su valija
el sol y la esperanza a los enfermos
y dejar todo el oro del otoño
en las manos vacías de los huérfanos
El viento es el cartero
de mi pueblo
De sus manos recibo cada día
la azul correspondencia de los cielos.