LOS INTRANQUILOS

Somos los hombres intranquilos
        En sociedad.
Ganamos, gozamos, volamos.
        ¡Qué malestar!

El mañana asoma entre nubes
        De un cielo turbio
Con alas de arcángeles-átomos
        Como un anuncio.

Estamos siempre a la merced
        De una cruzada.
Por nuestras venas corre sangre
        De catarata.

Así vivimos sin saber
        Si el aire es nuestro.
Quizá muramos en la calle,
        Quizá en el lecho.

Somos entre tanto felices.
        Seven o'clock.
Todo es bar y delicia oscura.
        ¡Televisión!