SONETO

Más que el Abril a este Jardín has dado,
Inmortal es por ti la flor más breve,
Y hoy en virtud de tu pincel, se atreve
A ser más que lo vivo lo pintado.

Tanto el traslado excede en tu cuidada,
Del bello original la pompa Leve,
Que en fe de los aumentos que te debe
Borra el original tanto traslado.

Déjame que te hurte algunas flores
Para pintarte (¡oh, Joven!) o tú puedes
Hacerlo con razones no sucintas;

Que yo sé, aunque con métricos colores;
Lo que pintas tan sabiamente excedes,
Que no te excedérás si a ti te pintas.